Región / ABRIL 18 DE 2021 / 3 semanas antes

Quindío tiene palabras de mujer

Autor : Linkterna

Quindío tiene palabras de mujer

Ilustración de Laura Inés Manrique Rivas.

En la historia de las letras quindianas, los nombres y las obras de Carmelina Soto, de Susana Henao, de Gloria Chávez, de Samaria Márquez, de Esperanza Jaramillo constituyen un hito digno de mención. Los versos de Angélica Beltrán Lozano -calarqueña egresada del programa de español y literatura de la Universidad del Quindío- combinan la divertida erudición con una mirada que interroga al mundo, su complejidad. Los poemas aquí incluidos revelan la madurez de una autora, la solvencia de una voz.   
 

07/11/2013

Al otro lado del teléfono mi padre dice que mata un pavo,  
-No es Navidad, él tampoco es carnicero-.  
Lo repite con su risa diminuta  
como atragantado por un racimo de mantequilla.  
Al otro lado del teléfono mi padre dice que me ama,  
mientras embriaga al ave con su aguardiente antioqueño,  
sus palabras zumban en mi oído  
como una mancha de sangre seca.  
Al otro lado del teléfono mi padre se despide,  
mi rostro, la mueca de un ave degollada.  


Poema nadaísta
Cierra los ojos,  
espera, olvida…  
Nada está en tu mente,  
déjala hacerse  
si la deseas blanca, negra…  
no luches.  
Así es ella,  
sosiégate.  
Nada vendrá pronto.  
Es la mujer que se desnuda en tus sueños  
pero tiene el pudor de borrarlos antes del alba,  
es la nostalgia que a la mañana asalta,  
cauta en borrar la razón.  
Es la escurridiza que buscas a diario  
y con sigilo se mueve en tu interior.  
Ahora que lo sabes, finge silencio,  
calla…  
Algún día vendrá a tu encuentro  
si tienes la prudencia  
de contar nada acerca de Nada.  
  

Desayuno Zen

Me gusta desayunarme  
sin que nadie sirva la mesa,  
deshojar dedos  
como pétalos que develen mi sino.  
  
Prefiero el jugo amargo que cae de mis ojos  
a palabras exultas que caen en el olvido.  
Deseo ver al tiempo devorar los días,  
comerse a pedazos mi ego suculento.  
  
Me gusta desayunarme  
La mesa está servida.  

  
Marilyn Yalom pregunta

¿A quién pertenece el seno?  
¿Acaso pertenece al lactante, a la madre,  
al hombre o a la mujer que lo acaricia?  
¿Pertenece al artista, al diseñador, a la industria de  
lencería,  
al pornógrafo o al cirujano plástico?  
  
Y ¿a quién pertenece el seno de Marilyn Yalom?,  
¿Acaso pertenece al editor, al ginecólogo familiar  
a los PhD. de la travesía mamaria,  
a los anales de la teoría mamaria?  
¿a la boca que lee en voz alta la palabra SENO?  
  
Y ¿a quién pertenece mi seno?  
¿al zurdo, al diestro o al ambidiestro,  
a la subasta del seno menos tocado?  
Marilyn Yalom lo supo:  
En el principio fue el seno y el paraíso se perdió en la  
alegoría de una dentada.  

  
Un caso para August Dupin
  
En posición de loto  
las sospechosas gafas  
descansan sobre el escritorio.  
 

¿A qué huele el universo?
  
Según expertos dedicados a estudiar el olor interestelar, el universo huele a estrellas muertas, una combinación de combustible y carne chamuscada. La luna, lejos de su lejana forma de queso artesanal se mueve entre partículas similares al estiércol (OCS) y H2S (el olor del huevo podrido), como si un animal de grandes proporciones rociara la cúpula de la exosfera con sus olores viriles. Un hedor que rememora el instinto primitivo, la sangre iniciática, la mancha de amonio en la masa de la nebulosa.  
  En las distantes lunas saturninas los peces de salmuera aportan su olor a las procesiones estelares. En el límite más interno del cielo, en el punto azul de la vida, donde el sol quema los ojos suplicantes, adoran la incorruptibilidad de los cuerpos, las procesiones perfumadas. Extáticos se funden en alcoholes-fenoles y encogen la santidad al olor limpio de un frasco hermético.  
 



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